25.12.1976 г., ночь, непонятные помещения.

Ночь ещё не пришла, а народ уже активизировался. Я не слишком задавался вопросом, что именно собираются пить или уже пьют мои великие чистокровные одногруппники: к утру все будут с одинаково пришибленными мордами выпрашивать друг у друга антипохмельное, вплоть до рассола. Магловскими методами здесь никто не гнушается, и правильно делают. Рождество, как говорит дедушка Дамблдор, есть прекрасным поводом для примирения внутренних и внешних противоречий, пожать руку врагам и превратить их в друзей. В гостиной Слизерина всё утро мусолили эту фразу, пока она не трансформировалась во всем привычное "Рука руку моет". Согласились, покивали, продолжили решать, как подколоть гриффиндорцев. Самый добрый план завершался всё равно феерично: сдать Филчу. Испортить ночь и ближайший месяц. Причём, чем больше людей попадутся - тем приятнее будет Слагхорну. И Северу. Северу особенно. Он мне так и заявил: "Люц, сделай-ка мне подарок. Поспособствуй благородному делу унижения мародёров". В общем-то, я его понимаю. Но я бы просто убил. Так проще. А ему надо поиздеваться. Аккуратист.
Именно из-за Севера я сейчас тащусь по коридорам, выслеживая завхоза. Это из-за его в кои-то веки проявившегося стремления к активности и идиотским шуткам я сейчас в гриффиндорской мантии, а в карманах у меня полный набор разносортной дряни: не возьмусь перечислить, чем именно снарядили меня девчонки. А задание простое: разозлить Филча. Помахать у него перед носом гриффиндорским значком и свалить. Почему я? Потому что другие сознательные люди уже пьяны. И какого чёрта я не пьян.. ну коне-ечно, нам же так неинтересно. Нам же надо отличиться и вляпаться.
Вздохнув, заворачиваю за угол, почти утыкаясь в спину Филча. Дальше стробоскопическая смена кадров. Накинуть капюшон, вынуть из кармана первое попавшееся, которое оказывается навозной бомбой, прицельно атаковать затылок завхоза, пронестись мимо него, роняя красной расцветки шарфик (кажется, наши стащили его у какого-то второкурсника-гриффа), и нестись дальше под смачные вопли. Вроде всё просто. Вроде всё сделано. Зачем я этим занимаюсь, я не очень хорошо понимаю: Север Севером, но так подставляться - это перебор. Адреналина не хватает, а? И похвалы. С собой сложно не соглашаться.
Я почти перехожу на шаг, когда понимаю, что понятия не имею, где нахожусь. То есть, стены того же цвета, коридоры той же конфигурации, но как-то оно не так. Совсем не так. Особенно не так то, что сзади слышатся тяжёлые шаги завхоза, не сопровождаемые бранью. Это для него нехарактерно. Медленно оборачиваюсь. Спасибо факелу, освещающему его лицо и скрывающему моё. Он.. улыбается. Вот чёрт. Улыбается корявой челюстью, показательно держит на ладони какой-то шарик, а затем одновременно происходит две вещи: я срываюсь на бег, он кидает шарик, я успеваю проскользнуть в ближайшую дверь, шарик тихо лопается об стену, и ударная волна мало того что относит меня к противоположной стене комнаты, хорошенько припечатывая спиной, так и захлопывает дверь. Не знаю, какие законы бытия могут такое оправдать. И не хочу знать. Запирающее заклинание на дверь. Неизвестная комната без окон, зато с ещё пятью дверями. По оцарапанному плечу расползается небольшое некрасивое кровавое пятно. Глупо-то как...